Ceux qu'on a recousus
Clair de Lana, c'est le clair de lune ; et la lune a sa face cachée. Côté nuit, ce sont les pièces de l'atelier quand la lumière baisse : noir, points blancs, yeux-boutons. Elles ont toutes été recousues, et chacune a gardé sa légende.
H. 22 cm · toile anthracite, points blancs, yeux-boutons
Minuit est né d'un vieux tablier d'atelier, reprisé cent fois et jeté une seule. On l'a recousu au fil blanc, exprès, pour que chaque couture se voie. Le petit cœur argenté n'est pas un bijou : c'est ce qu'on lui a rendu en dernier. Il ne fait peur à personne. Il se souvient seulement de l'endroit où on l'a réparé.
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H. 29 cm · toile noire, points blancs, yeux de verre bleus
Grimoire a dormi si longtemps sur un livre ouvert que les lettres ont déteint sur son pelage. Tout ce qui est écrit sur lui l'est désormais au fil blanc, et la tête de mort sur son ventre vient de la dernière page où il s'est couché. Ce qui y était dit, il ne le répète pas : les chats ne racontent jamais ce qu'ils ont lu.
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H. 54 cm · dentelle noire, cheveux en fausse fourrure, étoile
La Ramasseuse sort la nuit et ne balaie pas la poussière. Elle ramasse ce que les gens laissent tomber sans s'en apercevoir : un bouton, une promesse, la dernière heure avant l'aube. Tout ce qu'elle a ramassé revient un jour à l'atelier et finit cousu dans quelque chose. Elle ne rend rien : on ne le lui demande pas, on le lui rachète.
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H. 40 cm · toile noire, cheveux blancs, jupe à volants
Une seule nuit sans sommeil, et elle a blanchi d'un coup : les cheveux, les sourcils, jusqu'au fil de ses coutures. Au matin, on l'a retrouvée sur la même chaise, la même croix entre les doigts. Depuis, elle sait rester assise longtemps, et dans la maison où elle vit, personne ne se réveille à trois heures.
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H. 34 cm · cheveux en fil rouge, yeux-boutons, broderie
Coquelicot est restée si longtemps au grenier que tout a pâli : la robe, les joues, jusqu'au fil de ses doigts. Tout, sauf les cheveux. Ils sont restés rouges, parce que pendant tout ce temps, elle était en colère. La Ramasseuse l'a trouvée et l'a rapportée à l'atelier, où on l'a recousue : robe noire, petite croix, araignée dans les cheveux, pour que personne n'ose plus jamais l'oublier.
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H. 33 cm · toile noire, volants de soie verte, clé ancienne
L'Effilochée gardait la clé de l'armoire à fils. Quand le fil est venu à manquer, elle a commencé à défaire sa propre robe, bande après bande, pour avoir de quoi recoudre les autres. La robe raccourcissait, et la maison comptait de plus en plus de raccommodés. Elle porte toujours la clé, même si l'armoire est vide depuis longtemps : on ne sait jamais qui viendra réparer.
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H. 13 cm · toile gris anthracite, reprises brodées, dentelle cousue
La Cendrée vivait derrière le vieux poêle de l'atelier et en avait pris la couleur. Chaque hiver, en se faufilant sous la porte, elle se déchirait quelque part, et chaque hiver on la recousait : les petits carrés brodés sur son dos, ce sont les reprises, une par hiver. La dernière déchirure, le long de l'échine, on l'a recouverte d'une bande de dentelle : celle-là ne se rouvrira plus. Depuis, La Cendrée ne passe plus sous la porte : elle attend qu'on la lui ouvre.
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